Снова яойные картинки. Гомофобов прошу не париться...
ПЧ до 16, вам что, МЕДОМ НАМАЗАНО?! Сказал же - нельзя!
Ну ладно, разве тебе что-нибудь запретишь...
читать дальше

На темном берегу сидел усталый человек,
И яростный закат горел на золотой воде.
И человек тот был - один среди других людей,
И та река была - одна в холодной сетке рек.

Он так родился: в поздний час, нежданный и слепой.
Ее кормили снег и дождь, каналы и ручьи.
И оба движутся вперед, чужие и ничьи,
И каждый думает о том, что он идет домой.

Останься

Останься надеждой, бессмысленным светом на утренних лицах,
Останься, ты иней на мертвой траве и стреноженных рельсах.
Останься со мною, душа, что однажды смогла разделиться,
Посмотрим сквозь дым на сухой и холодный огонь Антареса.

Прости, я проспал и не знаю, как люди делились на звезды,
Отточенным тонким лучом прорезая друг друга в шипении пленок.
Родная, скажи, как тебя отпустили родиться так поздно?
И где затерялся твой ангел-хранитель, твой скорбный ребенок?

Трамваи, сверкая, ходили по кругу и дом окружали.
В ночи, что наполнена грохотом, гоготом, скрежетом, рыком,
Ты ищешь напрасно часы в изголовье: они убежали,
И я твою руку ловлю в темноте, как холодную рыбку.

Запись предназначена для друзей (Эрвен, Джайи, Морин), братьев - Йохана (Фрицхельма) и Атти и сестер - Тайли и Айриэн. Остальные... Не обижайтесь. Вам это просто не интересно и не нужно.
читать дальшеУмираю - оживаю, умираю - оживаю... Для меня, с моим вечным позитивом, надежным, как агентство юридических консультаций "Юнита", подобное состояние вообще нехарактерно.
Я болею, выздоравливаю, снова болею, мирюсь с мамой, ссорюсь, опять мирюсь...
Конца этой котовасии не видно.
Стоит нам тихо-мирно посидеть у компьютера, посмотреть "Тоторо", поверить, что вот так и будет у нас всегда - и все летит в тартарары!
"Ну что я тебе сделал? Разве я тебя не люблю? Разве я тебе не помогаю? Разве я не стараюсь, чтобы тебе было хорошо? Разве я..."
"Это все внешнее. А на самом деле..."
Предполагается, что на самом деле я - злобный педик. Вслух мама такое никогда не скажет. Она таких слов не употребляет. И хуже всего то, что она не злится на меня, не испытывает ко мне презрения - она меня боится. И жалеет. Когда я думаю об этом, меня так колотит, что я сразу запрещаю себе такие мысли - истерикой делу не поможешь. Я и так недавно почувствовал, будто у меня внутри - Ниагара: представил себе, что так теперь будет всегда. Что я потерял доверие близкого человека. Она закроется от меня навсегда. И будет уверена, что это я от нее отдалился.
Она считает, что я подпал под власть Дьявола.
Я знаю, что Дьявол есть. Но не уверен, что би- и гомосексуализм - в его компетенции.
Ни у Бога, ни у Дьявола нет и не может быть пары. Нет женского божества. (У ранее языческих народов место женского божества заняла Богородица, но это другой вопрос - тема, требующая очень, очень долгого разговора).
Третья сила, как мне представляется, отвечает за отношения между двумя людьми. Афродита, Фрейя или Астарта... Звучит глупо, да? Совсем в язычество ударился? Хочу себя оправдать? А если подумать, бывает ли в любви Благо и Зло? Бывает в любви справедливость? Что, совсем бред несу?
Может, и бред.
Мы с мамой отдалились друг от друга как раз тогда, когда я, кажется, только-только нашел своего человека. Хорошо, что она не знает. Она всегда считает моих любимых несчастными жертвами меня. Думает, что я их совращаю, маленьких и невинных. А то, что Эльфеныш на год старше меня, то, что я не смог удержать Эльфеныша именно из-за своей неопытности, робости и стаи тараканов, то, что я уже полтора года ношусь между городами один, как перекати-поле - неважно.
Я люблю ее. Такую, какая она есть. И надеюсь, что она тоже когда-нибудь сумеет любить меня так.

Кто не интересуется Отблесками Этерны - простите, запись сугубо фэнская.
меня злостно совратили Меня подсадили на камшиные "Отблески Этерны" не так давно. Есть там один второстепенный персонаж, Руперт фок Фельсенбург. Адьютант. Того самого адмирала цур зее Олафа Кальдмеера.
Вчера отыграл я это пафосное каваище (не Кальдмеера, а Руппи!) и всю ночь не мог выролиться.
В общем, вот "Ода к морю". Стиль фок Фельсенбурга (по крайней мере, того фок Фельсенбурга, которого я уже четвертый раз играю).

О море, ты лежишь в спокойствии великом,
И чайки над тобой летают с громким криком.
Ты - вечный исполин, я - смертный человек,
Что средь зыбей твоих проводит краткий век.

Холодное, как лед, ты страсти распаляешь,
Дерзанье смелое в победу претворяешь,
Но трусу приговор ужасен и суров:
Он, жалкий крик издав, исчезнет меж валов.

Столетья для тебя проходят незаметны,
Скрываешь ты на дне сокровища несметны,
И там, куда во тьме не досягает взгляд,
В остовах кораблей чудовища скользят.

О море, ты - простор для длительных скитаний,
Скрепляешь братство ты средь тяжких испытаний!
Кто звался моряком, навеки для того
Ты, море - жизнь и смерть, любовь и божество!

Ну не могу не доставать вас, дорогие ПЧ, любимыми поэтами. Прочел, впечатлился, запостил.
"Нечаянно "Месяц в деревне" прочла и пришла "поделиться""... Саша Черный (с)
Надеюсь, друзья мои, Бродяга не напоминает вам эту чувствительную барышню.

От Альберти у меня поначалу был легкий шок. Я, типа скромный затюканный очкарик десяти лет от роду, открываю "Испанскую поэзию в русских переводах" и читаю:

Среди мочи, по улицам текущей, -
моча болонок и моча дворняг,
моча монахинь и моча гуляк,
а тут прошел священник вездесущий.

Ик!... Вот и все комментарии.

Потом Бродяга втянулся-таки в пылесос под названием "Испанские поэты ХХ века" (Библиотека всемирной литературы). И снова открыл товарища Альберти.

Летняя моя матроска,
мне в тебе не щеголять,
и воротника в полоску
горожанам с перекрестка
никогда не увидать.

В материнском гардеробе -
облаченье моряка,
чтобы он в матросской робе
не удрал с материка.

Стихи проверены на Джайе (понравились).
У Рафаэля Альберти вообще много морских стихотворений. О настоящих моряках и об игре в дальние плавания. Два мира. Ярко-синий с белым и золотым, детский (деревянный кораблик в бутылке, море на страницах книг пахнет типографией и тайной, на пуговицах весело блестят крошечные якоря). Соленый и черный, с желтым отсветом на глубине - взрослый мир. Море страшных сказок, где рыбачка оборачивается сиреной, морским чудовищем. А моряки - не романтики, они не влюблены в море, они сражаются с ним, с холодными волнами, с огромными черными быками смерти.
соль и вселенная океана. глюки пошли, глюки... море - мое все

Здесь вот лежит рисунок Альберти (точнее говоря, стихотворение, нарисованное яркими красками).

www.liveinternet.ru/users/leoblanco/post6825341...

А здесь - собственно стихи.

lib.ru/POEZIQ/ALBERTI/alberti1_1.txt

Спасибо за внимание! Лектор снова пошел курить траву...

Странный день ливня, чудесных перчаток и зонтов и мыслей, перетекающих от одного предмета к другому без видимой связи...

Личное - под катом. Не люблю закрывать записи. Кому не интересны Бродягины рассуждения о влюбленностях и плохо продуманных сюжетах, тот, я думаю, будет скромным читателем и не откроет.

читать дальшеМой родной Эльфеныш не отдалился - отделился от меня, и грустить не о чем. Человек должен расти, постепенно отпуская руки, которые раньше держали его, не давая остаться одному - и не позволяя идти вперед.
Я почувствовал облегчение, словно вдруг отпала необходимость прописывать сложный сюжет с неубедительными персонажами и невнятным концом. Да, все-таки быть любимым не менее трудно, чем любить самому. Я ловил себя на том, что изо всех сил пытаюсь влюбиться... Занятие неблагодарное. Даже опасное. Ведь так можно было бы и вправду влюбиться. А что потом?

Может быть, дело в том, что я уже люблю тебя, малыш. Но более чистой и спокойной любовью, чем тех, из-за кого я не могу ни учиться, ни жить своей жизнью, превращаясь в их отражение и под конец уже ненавидя их за это.

Сегодня я шел по городу с двумя зонтами - для тебя и для себя. Твой зонт не пригодился. Мы так и не встретились.
Надеюсь, ты не промок, вредный комочек шерсти.

Зонты-трости... Мне было хорошо, когда я нес их, такие благородные, не желающие вписываться в дверные проемы и умещаться в одной руке. Я вдруг почувствовал себя Алисой, которая несет фламинго на королевский крикет.
Шел именно такой дождь, под который нужно выходить в начищенных до блеска сапогах, в кожаных перчатках, надвинув шляпу на одну бровь и чувствуя себя высоким гостем на улицах города, где почти безраздельно правит ливень.
Сегодня утром мама позвонила и сказала, что маленькая радость - это мелочь. Что нужно стремиться к большой цели, большой Радости. Жить стремлением.
Я же для того и иду на вершину горы, чтобы любоваться всем, что вижу вокруг, и всеми, кого встречаю по дороге.
Видеть красоту не только в свежих розовых щеках и круглых коленях девочки, но в коричневом от загара морщинистом лице ворчливой усатой старухи. Любить людей, "обыкновенных двуногих людей" ((с) Ева Ибботсон).
Радоваться чашке зеленого чая с лимонными корочками и мелиссой. Радоваться горяшей свече в терракотовом подсвечнике, который нагревается в моих руках. Радоваться тому, что незнакомая девушка с длинными гладкими волосами цвета золотистой осенней травы улыбнулась, проходя мимо.

lagoon.ucoz.org/photo/4-0-2773

В распахнутом саду гуляет свежий ветер,
Переминается, забыв, зачем пришел;
Сад болен декабрем - он слякотен и гол,
Но белый след зимы на нем едва заметен.

Природа не поет. Что скажешь о поэте?
Давно хандрит поэт, закутан в теплый плед.
Слова, слова, слова... Кричишь, а толку нет.
Он пьет китайский чай и думает о лете.

Так замирает жизнь. В тяжелом полусне
Проходит день за днем, и горестно вдвойне
Все глубже уходить в дремотное болото,

Когда забыта песнь. А, что ни говори,
Снаружи, может быть, привольней, чем внутри,
Поскольку бедный Том еще ведь значит что-то.


Зима для меня - время застывания крови в жилах и мозга в черепной коробке. Вот и результат. Бедный Том... Том из Бедлама.

Мне сказали, что за растения отвечает завхоз.
Наш факультетский Филч - женского рода. Но характером эта дама очень похожа на означенный персонаж Ролинг. Кто видел ее, тот знает. Первокурсники ее побаиваются, а мы уже привыкли.
Одна интересная черта - у нее в столе всегда лежат забытые вещи, которые никто не ищет (перчатки без пары, линялые зонты, книга "Былое и думы"), зато предметы первой необходимости пропадают на факультете без следа.
Завхоз заявила, что Вильгельма мне не отдаст.
Я уговаривал ее, как мог, рассказывал ей все, что знаю о кактусах, взывал к ее лучшим чувствам. На середине вдохновенной лекции на тему "Люди и кактусы - братья!" завхоз предложила мне отросток моей опунции и пообещала заботиться о Вильгельме. Пришлось согласиться хотя бы на это.
Отросток я получу весной - сейчас мой красавец "в спячке".
Сегодня я увидел, что завхоз перенесла Вильгельма в свой кабинет и поставила на подоконник. Света ему теперь хватает - не то что другим растениям, оставшимся в коридоре - но сквозняки и сырость меня пугают.
Лучше было бы поставить его на табурет возле окна. Постараюсь внушить эту идею завхозу и помочь с перестановкой...
Странно, но моя привязанность к Вильгельму внушила нашей миссис Филч некоторое уважение ко мне. Она с полчаса рассуждала со мной на тему "Как мало нынче серьезных молодых людей". Предполагалось, что "серьезный" представитель молодежи - это ваш покорный слуга.

Вильгельм сейчас не в темноте и не в пыли. Это главное.
Кактусу безразлично, у меня ли расти или в библиотеке. Только бы не загнить, не замерзнуть и не засохнуть. Что, если я не смог бы за ним ухаживать по всем правилам?
Хотя... я бы очень старался.

Итак, я все же добился чего-то для Вильгельма (спасибо завхозу). Сейчас мой опунций еще на факультете. Но я, в отличие от битлов, верю в завтрашний день.
Посмотрим, что будет дальше.

Решил записать, не надеясь на склероз, чем изволил нас порадовать товарищ Мороз (рэп какой-то...).
Разбираем один Современный Английский Роман.
Мороз:
"Герой сидит в тюрьме. Женщины нет. Руки занять нечем (!). Он все глубже погружается в экзистенциальные размышления о своем существовании...".
Да, нелегко парню.

Мороз у нас вообще - прелесть. Начиная с нами творчество какого-нибудь зарубежного автора, обязательно уточняет, был ли тот гомосексуалистом.
"Мы не должны забывать. что образ красивого юноши в творчестве Кавафиса олицетворяет собой...мм... плотские наслаждения, поскольку Кавафис был, как известно..."

Нет, я не против того, что Кавафис был "как известно". Но в устах М. фраза вроде этой звучит ужасно наивно, точно в устах добропорядочной старой девы. Можно подумать, он "как известно" боится до дрожи, поэтому постоянно о них думает и выдает нам свечкодержательную информацию типа: "А вот когда Есенин жил у Клюева...". И так далее.

М. не старая дева. У него жена и сын (родился в этом году).
Чего его так колбасит-то?
Может, ему стоит с этим разобраться?

Мороз мучает нас своими экзистенциАнальньными гомосексуалистами авторами уже добрых полгода. Книги орудия пыток выбирает сам. По принципу "вы это без меня никогда бы не прочли". Тут он прав. Не прочли бы.
Потому что не нашли бы.
У нас в России эти книги можно достать только через интернет или в старинных журналах (сам М. читает их именно так - сначала вооружится "Иностранкой", вычитает самое неудобочитаемое, а потом решает, что мы вот без этого потока сознания и дня не проживем, а если проживем, то зря).

Смазку мне, смазку!