Я вернулся неделю назад.
Еще не распаковал все купленные в Питере книги, еще не привык, что в любую точку города можно доехать за полчаса, и при этом окружающие считают, что это "далеко".
Вчера помогал маме вынести мусор, потом мы заговорились и дошли до самого моря.
Я читал морю стихи Байрона, которые всегда читаю морю и горам еще лет с шести.

Есть наслажденье в бездорожных чащах,
Отрада есть на горной крутизне,
Мелодия в прибое волн кипящих
И голоса в пустынной тишине.
Людей люблю - природа ближе мне,
И то, чем был, и то, к чему иду я,
Я забываю с ней наедине.
В своей душе весь мир огромный чуя,
Ни выразить, ни скрыть то чувство не могу я.

Потом мама читала морю стихи Пушкина:

Прощай, свободная стихия!
В последний раз передо мной
Ты катишь волны голубые
И блещешь гордою красой.

Море нам ответило: накатило на берег огромной волной и замочило наши сапоги.
На обратном пути мы любовались фонарями над бухтой. Мне было жаль, что рядом со мною нет моего человека. Он, правда, все время звонил. И слушал по телефону море. И жаловался, что меня не слышно.

Ничего себе сходили мусор вынести...