У меня есть хорошая приятельница - писательница. Может, будущее нашей литературы. Пишет интересно. Иногда реализм, иногда магический реализм. И все бы замечательно, но ее герои у меня постоянно вызывают агрр и жопоболь.
- Настя, как она могла? Как она могла?!
- Ты о ком?
- Ну, в твоей повести девочка-подросток
читать дальшесбегает из дома...
- Разве не понятно, почему она сбежала?
- Это-то как раз понятно. Тирания отца, конфликт поколений. Но как она могла через неделю после побега тайком просить у матери денег?!
- Изголодалась.
- Это понятно, но она же отреклась от семьи. Отрекаются - навсегда, без оговорок, даже если это приведет к голоду и страданиям. Иначе ее отречение - просто липа. Фарс. Тупой спектакль, чтобы разжалобить родителей.
- Она же подросток.
- Мне казалось, именно подросткам в бОльшей степени свойственны непримиримость, максимализм и готовность идти на принцип. А цену жизни и здоровья они пока не знают. Ну да бог с ней, с девочкой. Почему мать тайком от отца дала ей денег?
- Ну это же естественно.
- Не понимаю. Что естественно? Этот ребенок проявил своеволие, нарушил ее запреты. Она больше не обязана его любить и помогать ему, мне так кажется. Ребенок, который ослушался родителей, для них не существует, мне думается, он их слишком сильно оскорбил, они не станут ему помогать... или эта мать была просто святая, которая способна все простить. Но разве святые - бывают?
Настя меня, кажется, жалеет - в каком мире я живу.
Вернее, какой мир живет у меня в голове.
Девочка-подросток из повести в итоге забеременела, и мать забрала ее домой из каких-то жутких условий. Я чуть не изошел пеной изо рта. От гнева. Сам бы ни за что не простил и не забрал домой эту паршивку. Считала себя умной, считала себя самостоятельной, хотела свободы - вот тебе полная и безграничная свобода, получи и распишись. Подыхай с голоду, помирай при родах в сквоте среди случайных друзей - этого ты хотела? У любого отречения есть своя цена.
Думаю, Настя права: у меня в голове страшный мир.***
Мой друг ищет работу такую, чтобы почти совсем не контактировать с людьми.
У него
читать дальшеклиническая депрессия.
А я считаю, что если совсем не контактировать с людьми, то вот именно от одиночества можно прийти в отчаяние и раскачать психику. Особенно на работе. Если бы я работал в тишине и пустоте, без обратной связи, я бы взвыл очень скоро. Стал бы сам названивать начальству: пожалуйста, проверьте меня, я на месте, я выдаю результаты, вот они, мне нужна оценка - хорошо или плохо, и где надо переделать... пожалуйста, обратите внимание на мою эффективность, не увольняйте меня...
Но друг получил в жизни иной опыт, где-то мягче моего, а где-то жестче.
Мягче: он не знает лютой паники на тему "я - безработный" и не готов в ужасе бежать хоть куда, хоть в ларек мороженым торговать, тк у семьи всегда был какой-то достаток.
Жестче - и это критично - он лежал в клинике и не хочет туда снова.
Я не имею такого опыта, потому не могу ни судить, ним советовать.***
Мне кажется, если бы моя семья была обеспечена и я бы мог не волноваться за нее,
я бы все время
читать дальшеучился в разных университетах и не думал бы о работе совсем.
Как минимум три высших точно получил бы, тк мне это интересно. Кроме моего "издательского дела и редактирования", окончил бы еще худграф и что-то мультипликаторское. Рисовал бы графические истории.. Вывешивал бы в сети.
Просто мне нравится мечтать о чувстве защищенности.
Если бы я в реальности попробовал забыть о будущем... господи, это связано с таким страхом и таким стыдом. Получается, я рисую и ни о чем не думаю, а кто-то за меня работает. Чтобы меня и себя прокормить. Какое я имею право жертвовать этим человеком, его здоровьем? Его мечтами о лучшей жизни? Его талантами? Чем я лучше него?!
Пишу и чуть не плачу, так больно и стыдно.