Вот балеринка стоит на комоде.
Вечное па лебединого танца.
Женщина скажет: "Такие не в моде".
Друг мой художник осудит: "Мещанство".
Ей все равно. Для меня выгибает
Узкую, нервную, ласочью спину
И говорит мне глазами: "Слаба я.
Ты не покинешь меня?"
Не покину.
Я бы писал ей стихи на санскрите,
Дал бы ей в ручку бамбуковый веер...
Я для нее - это бог-заместитель,
Ибо создатель - не Бог, а конвейер.
Годы идут, и бессмертная мука
В нежных чертах проступает угрюмо.
Смерть, балеринка, сложнейшая штука,
Бог-заместитель ее не придумал.
У балеринки отбилась ладошка,
Преломилась изящная ножка...
Встань и иди, моя милая крошка.
Встань и танцуй,
моя бедная крошка.