«Докажи, что я неправ!» – напирает он; с его точки зрения мир обречен,
И никого не жаль, ни единой души.
Мы станем тенями на стенах и лучшего не заслужили.
И вот я иду,
размешивая слякоть, размышляя о нем.
Малокровный город хворает
яркими витринами, точно ветрянкой.
Отчего я решил, будто вправе просить:
«Дай нам стотысячный шанс:
другого глобуса нет, только этот, в грязи»,
«Прости себя: ты не изменил мир, но хотя бы не сдался»?..
Оттого, что люблю его –
не как плоть любит плоть,
А как душа любит все живое,
Если ее не сбивают с толку.
«Докажи, что я неправ!»
Замираю посреди тротуара.
Осознаю: он – тот же я, различий нет.
Это себя я только что сумел полюбить.